Wo ist John Doe?

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„Ach, nun komm schon Fritz“, säuselte Brenda Lee Johnson, ihres Zeichens The Closer, mit beherztem Augenaufschlag und schmiegte sich lasziv an ihren Mann. Fritz wand sich wie eine Katze. „Fritz“, kreischte sie, „bitte! Du weißt doch, wie ich diese Typen vom FBI hasse. Ich meine nicht dich, Fritzilein. Diese Scully und dieser Mulder, denen ist nicht über den Weg zu trauen. Übernatürliche Spinner sind das. Wenn die nicht selber etwas mit der Sache zu tun haben, dann kann es nur noch Dexter sein! Und außerdem haben auch dieser Lynley von Scotland Yard und dieser Bond vom MI6 schon ihre Finger im Spiel. Weißt du was, wir holen jetzt Temperance ab und fahren dann gemeinsam nach Tölz. Wir können nicht zulassen, dass wir bei diesem Fall nicht alle Fäden in der Hand halten.“

„Mrs. Seeley Booth“, dachte Bones zum hundertausendsten Mal und ihre Knie wurden weich wie Butter. Sie war mit etwas beschäftigt, das jeder Beschreibung spottete. Umgeben von seltsamen Paraphernalien stand sie in ihrem Labor und dokterte an einer Leiche herum. Wiedermal. Sie hasste Psychologie, aber selbst sie musste sich eingestehen, dass ihre Berufswahl Bände sprach. Noch kranker, als der Wunsch, sich sein Leben lang mit dem Abschaben von abgestorbenem Fleisch von halbverwesten Leichen und der mikroskopischen Untersuchung der darauf befindlichen wohlgenährten Maden zu beschäftigen wäre nur noch der Beruf einer Rolltreppenwärterin – wofür sie nicht die Statur hatte - , oder der einer Flötistin – wofür ihr die Musikalität fehlte. Für die typischen Frauenberufe Frisörin, Putzfrau und Verkäuferin war sie hoffnungslos überqualifiziert, also blieb nur noch forensische Anthropologin. Und so war sie nun schon seit Jahren an ihren Labortisch gefesselt und hatte trotzdem keinen Sex. Ihr Kopf war voller wirrer medizinischer Fachausdrücke, die kein Mensch verstand. Ihr blieb nur noch die Flucht in die Droge, um sich dem niedrigen IQ der anderen wenigstens ansatzweise anzunähern. „So, Schluss mit der Selbstmitleidstour“, tönte eine weibliche Stimme, die an Penetranz kaum noch zu überbieten war, durch den Raum. Brenda kam auf Temperance zu. „Wir müssen sofort los. John Doe ist verschwunden.“

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